Усталость

Как-то вечером мы отлично прогулялись с  Laurence по городу. Ходили-ходили и оказались на набережной. Один из домов на берегу Москвы-реки смотрит на яркий, мерцающий деловой центр. На последнем этаже чернеет провалом выбитое окно. Остапа понесло в попытках придумать, что же таит в себе заброшенный чердак.

Почетная должность - охранять пойманного Врага в его вечном заключении. Да вот только с годами все теряет смысл...
Из предупреждений только вселенская печаль. О.о

читать дальше

И даже металл бездушный
Холодный тупой металл
За долгие тысячелетия
Оружием быть устал

Круиз «Усталость»

Тяжелое покрывало дремы не хочет отпускать. Давит на плечи, держит веки закрытыми, будто на них монетки. Спина затекла, ноги замерзли, горло обжигает болью при каждом глотке.
- Эй! – не окрик, так, легкий порыв осеннего ветра.
Но он собирает все силы и открывает глаза. Чуть более глубокий вдох и надрывный кашель разрывает легкие. Согнувшись пополам на скрипящем рассохшемся табурете, он кашляет, пока во рту не появляется привычный в последнее время солоноватый привкус крови. С отвращением сплевывает куда-то в сторону. Голова кружится, в глаза словно песка насыпали.
Подслеповато щурясь в темноту чердака, он некоторое время дышит осторожно и неглубоко, проверяя способен ли еще втягивать воздух. Затем встает, разминает ноющую спину и крутит головой. Плетется, с трудом поднимая ноющие ноги, в угол, где притаился старый круглый столик на изогнутых ножках. Пошарив, нащупывает огарок свечи и коробок, в котором оказалось всего три спички. Не желая зря тратить ценный ресурс, он с большой осторожностью подходит к добыванию огня. И вот круг неяркого колеблющегося света окрашивает оранжевым часть старого пыльного чердака, всю мебель которого составляют столик, табурет, да некий высокий предмет, занавешенный старым, как мир, потерявшим свой изначальный цвет полотном.
Он трет лицо сухой шершавой ладонью и оглядывается.
- Извини, что разбудил, - тихий, шелестящий, как листья на ветру, голос доносится из-под полотна, - просто испугался, что ты уже умер.
Голос Врага. Единственный голос, который он слышит на протяжении добрых ста лет, если не считать те звуки, что обрывками приносит ветер с улицы.
- Не дождешься, - огрызается он по привычке.
И тут же умолкает. Дождется… и совсем скоро. Зверь, поселившийся в его легких оказался чертовски хитрым. Постепенно день за днем он поедает его изнутри. Пришло время взглянуть правде в глаза. Уже совсем скоро он уснет и останется сидеть на этом рассохшемся табурете навсегда.
- Страж, ты совсем плох… - в голосе Врага тоже давно нет былого ехидства.
Печальная констатация факта и не более.
- Зря радуешься, - стандартные, шаблонные фразы, которыми он долгие годы ограждал себя от настоящего диалога, сами собой вылетают изо рта. – Я скоро сдохну, и ты останешься совсем один.
- Неужели мой голос звучит радостно?
На чердаке вновь повисает тишина. С годами она так сгустилась, что теперь кажется, готова залиться в горло и заставить задохнуться.
- Зачем мы здесь? – тихо произносит голос из-за полотна.
Этот вопрос уже набил оскомину, но теперь он звучит иначе. Печально и риторически. Когда-то давно Враг часами мог лить мед в уши, уговаривая, убеждая, льстя и суля исполнение всех желаний. «Зачем мы здесь? Кому от этого лучше или хуже? Хуже только тебе. Ты герой, ты поймал злодея и какова плата? Тебя назначили быть его бессменным стражем. Ха! Отлично придумано! Что? Это почетно? Почетно гнить тут со мной без единого выходного? Ходить с ума от одиночества? Знать, что пока другие вершат свои дела, наслаждаются жизнью и предваряют в нее свои мечты, ты сидишь один на один с врагом и не дождешься смены? Ты так же пленен как и я. Ты в тюрьме. Ты раб.»
У них уже дано нет не сил ни желания вновь затевать былой спор. Да и так ли важно, кто из них прав, если конец близок?
- Послушай, ты ведь бессметный. Почему же Старуха собирается прийти за тобой?
Обычно Страж не вступает в диалог, но сегодня он не может терпеть тишину. Кажется, он, наконец, сломался.
- Я не знаю, - признается он сиплым бесцветным голосом. – Видно у каждого свой срок… Даже у бессмертного.
- Я мог бы помочь… - безнадежно вздыхает Враг.
И это тоже простая констатация факта.
Опять тишина. Страж щурится на пламя свечи. Он уже почти не ощущает холод. Не боится смерти. Просто устал. Даже хорошо, что скоро все закончится. Только вот как быть с Врагом?
- Знаешь, мне кажется, у меня сегодня день рождения, - в голосе за полотном чудится призрак улыбки.
Страж мотает головой, словно пытается от чего-то отказаться. Ставит огарок на стол и решительно идет к предмету, закрытому тканью. С силой тянет на себя ветошь, взметая столб пыли. Она забивается в глаза, нос и горло и дарит ему еще один приступ мучительного, удушливого кашля. В этот раз он отчетливо видит кровавые брызги на полу, возле своих ног, а когда наконец разгибается, прямо напротив него стоит Враг.
Кажется, они совсем рядом, стоит только руку протянуть и можно дотронуться до плеча, но изящная витая рама напоминает о том, что Враг заключен в другом измерении. Между ними тонкое зеркало, непреодолимый барьер шириной в несколько миров.
Враг тоже изменился за долгие годы. Осунулось лицо, заострились его черты, побелела кожа, угасли глаза.
Страж внимательно вглядывается в него и в какой-то миг думает, что смотрит на свое отражение.
- Привет, - улыбается Враг.
- Привет, - эхом отзывается Страж.
С внезапной болью Страж осознает, как жестоко будет оставить Врага совсем одного, заключенного в свое темное ничто. Некому будет изредка снять ткань, чтобы он смог увидеть хоть что-то. Некому будет перемолвиться с ним хоть парой слов. И так будет всегда. Можно биться и кричать, можно молить и проклинать. Всегда в ответ будут только тишина и темнота.
- Счастливчик, - словно прочитав его мысли говорит Враг. – Уйдешь скоро и твоя служба закончится.
Страж может только кивнуть в ответ.
- Может, прихватишь меня с собой?
- Тебя нельзя убить.
- Тебя вроде тоже. Да вон оно как…
Страж медленно качает головой, и Враг отворачивается, пытаясь скрыть боль, исказившую его лицо. Пытаясь скрыть страх.
За что ему придумали такое наказание? В чем его вина? Да и виновен ли он? Раньше Страж никогда не задавался этими вопросами. Он верил в необходимость поимки, верил в справедливость решения. Но теперь… теперь…
Разбить стекло. Он может это сделать, и Враг будет свободен… Только вот как он распорядится этой свободой. Просто уйдет? А может вначале сравняет этот город с землей?
Не мне решать… НЕ МНЕ РЕШАТЬ!
Холод вновь набрасывается на Стража. Судорога сводит все тело. Он мучительно изгибается, хватаясь побелевшими пальцами за раму, чтобы не упасть. Краем глаза он замечает, как Враг подается вперед, словно пытаясь подхватить. На долю секунды он будто чувствует прикосновение его тела. Но это невозможно. Между ними стекло. Между ними миры.
Уже совсем скоро… Страж с усилием распрямляется, выравнивает дыхание.
- У меня есть для тебя подарок.
- Какой? – Враг чуть отдаляется от кромки стекла.
- Ты ведь не видел, как менялся мир на протяжении этих ста лет, не так ли?
- Глупый вопрос. Я лишь изредка твоей милостью вижу этот убогий чердак.
- Смотри!
Страж с силой разворачивает зеркало к оконному проему с давно выбитым стеклом. В густом осеннем вечере за лентой взятой в бетонные берега реки, сотнями, тысячами огней мерцают башни небоскребов. В небо бьют прожекторы. Кипит, бурлит ночная жизнь мегаполиса. Мчатся машины, спешат люди, летят самолеты. Свет и звук сплетаются воедино, рождая прекрасный хаос вечного движения.
- С днем рождения тебя, - шепчет Страж.